pedaço do teu resto no meu
fome porque metade do caminho
desespero como se houvesse nada
nenhuma ponte
ecos do meu próprio vento
minhas folhas, árvores lá de fora
minhas folhas, árvores lá de fora
o que tem na longa tarde:
apenas aquele sussurro
apenas aquele sussurro
o quente da minha pele nas tuas mãos.